Urgente: taller de reparación

Necesito averiguar la diminuta diferencia entre el hipocondríaco y el ignorado por las autoridades sanitarias. ¿Por qué? Pues porque llevo tanto tiempo sintiéndome enferma que ya no sé si algunos dolores son avisos o simplemente forman parte de mí misma. Lo único que sé es que son reales.

Y me cuelgo el cartel de "Se busca".

"Se busca" información; "se busca" salud; "se busca" comprensión. Pero para que el cartel no sea tan largo (es que si pesa mucho no tengo suficiente fuerza para llevarlo), lo abreviaré. Voy a poner... "Se busca felicidad".



Y el que lo quiera entender, que lo entienda.
A buen entendedor...

Scream

Sé que es difícil de entender. Soy difícil de entender. Pero es real, y tanto dolor se acumula dentro de mí sin que yo pueda explicarlo, ni siquiera dar una pista. Y el miedo acecha, no da respiro.

Pero el dolor más intenso es el de la soledad, la soledad que me invade cada día y cada noche, la soledad de aquél que no puede compartir pensamientos a pesar de sentir que en cualquier momento va a explotar por dentro si los sigue acumulando.

No sé dónde se esconde, mi grito desesperado.

Aida Lafuente

Deciséis años tinía
guapos años gayasperos
que xueguen y salten
semeyando xilgueros.

Yeres una neña Aida
que na rexón asturiana
xugabes dando a la comba
ú tos amigues saltaben.

Llegó la güelga d'Ochobre
fuste revolucionaria
tu ya nun coyiste comba
que coyiste la metralla.

Colos pergafos mineros
qué bien tú la remanabes
salíes colos primeros
bricando per barricaes.

Y cuando más s'encendín
los glayios n'amarraza
dieste col llombu na tierra
furó to pierna una bala.
Dos mozos los comunistes
quixeron dir a salvala
¡valoratible so vida!
¡so vida de llibertaria!

Nun hubo quien lo algamara
rabiones de metralleta
sos cuerpos afuracaron
a la vera la rapaza.

Ya lleguen los asesinos
“¿tú como te llames guaja?”
tú dixisti puñu enriba:
“¡¡ comunista, llibertaria !!”

Nun acabasti decilo,
la to voz nun vocinglaba
del menudín del to cuerpu
fixo un cribu tanta bala.

Y esi vestidín tan guapu
coles manches encarnaes
guardaránlu con gran ciñu
to má y la bona la to hermana
Serás de los asturianos
l'exemplu de la so casta
y has ser de los mineros
so bandera proletaria.

Pola sangre que vertiesti
xorrecerán más rosales
nesta rexón asturiana
con roses bien colloraes

Y nel 14 d'Ochobre
glayarán per toa España
les mocedaes marxistes
coses de La Llibertaria.

Lletra: popular
Son: Alberto del Pozo

http://www.nuberu.com
http://es.wikipedia.org/wiki/Aida_Lafuente

¡Ay, mamina, el que va de romería...!

Oye, el puente mereció la pena. Aprendí a apreciar la tranquilidad y el clima de Asturias (sobre todo el clima) desde que intento sobrevivir al verano en Madrid.

Soy becaria, trabajo julio, agosto y septiembre en una ciudad en la que por las mañanas hay tal tráfico humano en el metro que al intentar girar por la entrada hacia el tren que te corresponda el resto de zombies te arrollan y te agreden con sus maletines de piel y sus ojos legañosos. Tal vez Shyamalan acabe rodando una película en la que explique estos síntomas de locura colectiva. O tal vez debería ponerme una linterna en la cabeza para usarla de intermitente cuando quiera coger el metro.

Y luego está la segunda fase, esa que en agosto se va de vacaciones: el gran Slalom de periódicos gratuitos. En esta prueba, el sujeto participante sale de la boca de metro alegrándose de haber sobrevivido un viaje más, y a continuación repartidores de cuatro periódicos distintos tratan de meterle los rotativos por la nariz. El juego consiste en llegar al lugar de trabajo con un sólo periódico sin perder ningún ojo, brazo ni pierna.

Personalmente, opto por salir del portal de casa con el ejemplar que tomo de la pila de periódicos que, muy amablemente, el portero deja al pie de la escalera. Ejemplar que, por cierto, es la edición impresa del periódico digital en el que soy becaria, y al que doy publicidad en mi blog porque yo lo valgo (adn.es).

Y nada más, señoras y señores. El próximo capítulo de Cómo sobrevivir un verano en Madrid con sueldo de becaria y clima en tu contra, muy pronto (o eso espero, si no es así, puede que el alquitrán derretido me haya absorbido cual arena movediza)

Isn't it ironic...?

¿¿Todo esfuerzo tiene su recompensa??



(...)



Jajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajaja(Vamos a reírnos, que llorar está feo...)

Blowin' in the wind of change

The future's in the air

I can feel it everywhere

blowing in the wind of change.

Take me to the magic of the moment

on a glory night

where the children of tomorrow dream away

in the wind of change.

Walking on the street

distant memories

are buried in the past forever.

The wind of chage blows straight into the face of time...

Yes, 'n' how many years can some people exist before they're allowed to be free?

Yes, 'n' how many times can a man turn his head, pretending he just doesn't see?

The answer, my friend, is blowin' in the wind...

The answer is blowin' in the wind...

A diestro y también a siniestro

Qué cambios de humor... Ciertamente, cualquiera que lea mi blog pensará que estoy desequilibrada. Probablemente tenga razón.



Pues hoy, un poquito de humor, que los profesores también son muy bromistas... (y tal).







Por cierto, lo tomo prestado de http://www.cogiendocaracoles.com/ ; que es, literalmente, la polla. Perdón, el miembro viril. Que éste es un blog fisno y serio...

Life is too short

Prometo no dejar que me ganen el pulso hasta producirme una úlcera en el estómago. Malditos buitres carroñeros...



(...)


Arrieros somos, y en el camino nos encontraremos...

Aydux delenda est

Hay que remontar el vuelo...

Estanbai

Calla, no me despiertes, que estoy conversando conmigo misma. Cuando sueño es el único momento en que soy sincera y me digo qué quiero...

Lástima que cuando abra los ojos sólo me quede una vaga sensación...

¿Y por qué no?

Estoy mal. No lo voy a callar. Mil motivos me bastan para contar todos aquellos que me sobran...

Echo de menos tantas cosas...

¡Estoy aquí; soy de verdad...! ¡Joder!

Delante del espejo me funciona...

Podría buscar una manera explícita y burda de hacerme oír, pero no sería justo. No si tengo que esforzarme por hacerme ver.

¿Será que me lo merezco y no lo sabía?

...

Pero... ¿Por qué?

Hard

No sé ni qué decir...

Pues entonces, mejor no digas nada...

Welcome home

"Es dulce escuchar el honesto ladrido de los perros centinelas, oírles ladrar profundamente en bienvenida cuando nos aproximamos al hogar. Es dulce saber que allí hay unos ojos que señalarán nuestra llegada, y parecerán más brillantes en cuanto nos vean".

Don Juan, de Lord Byron

Unfair

Y hasta aquí puedo leer...

Ouch...!! (Esa dolió)

A veces la gente decepciona. Es un hecho.

A veces uno no sabe si tiene la culpa, y da un margen.

A veces, los márgenes son de gran utilidad para descubrir ceros a la izquierda.

Triste.

Una amistad nunca lo fue si no consigue superar una mala racha. Da igual cómo te pongas, Miss Naive. No vas a cambiar lo que sólo a ti te importa. Haz un paquete con aquél y la otra y el de más allá y sigue tu camino, como hacen los demás. Nadie va a pararse a esperarte.

¡Oye, disculpa! Si la vida es un puto Grand Prix, a lo mejor tú puedes decirme a quién coño representa Ramón García, me gustaría cometarle un par de cosas. Joder, que ya está bien der ser siempre el bolo derribado. ¿Crees que conseguiría cambiarme de equipo?

Estudio sociológico nocturno

Estudio realizado mediante observación exclusivamente auditiva por una vecina de Moncloa, durante un fin de semana cualquiera, desde el interior de su piso (situado justo frente a la puerta de un disco bar).

- Detonación no identificada que está a punto de provocar un infarto de miocardio en la investigadora (Mediante el uso del método deductivo, se saca en conclusión que se trataba de un petardo, el cual le habría gustado introducir, al igual que le habría gustado al resto del vecindario, en las profundidades anales de su dueño y detonador).

- Karaoke callejero improvisado por un grupo de especímenes con síntomas de histeria colectiva, muy probablemente ocasionada por intoxicación etílica.

"Veeeeete, olvida mi caaaara, mis ojos mis laaaabios qe no te deseeeaaaaan(...)"

"YO!!, te amo con la fuerza de los mares, YO!!, te amo con el ímpetu del viento (...)"

"Noooo, no es amoooor, lo qe tu sieeenteeees, se llama obsesioooon (...)"

Salud mental de los vecinos salvada gracias a visita policial. Fin del karaoke improvisado.

- Agresión verbal grave (y probablemente física) entre un hombre y una mujer que salen de la discoteca correspondiente al final de la noche. Bajo amenaza de avisar (por segunda vez en el mismo barrio dentro de el fin de semana objeto de estudio) a la policía, la situación se calma.

- Nueva agresión, pocos segundos más tarde que la anterior, esta vez entre dos mujeres (la misma de antes y otra). Con acento claramente sudamericano, una fémina describe acaloradamente a la otra ("putaaaa, que eres una mala muheeeer"), al tiempo que le da ciertos consejos que producen en la investigadora ciertas reminiscencias de telenovela de sobremesa ("quisá te iría mehor si te preocuparas más de tu marido y tus hihos en vez de andar robándote los hombres de las demás").

CONCLUSIONES

- Los españoles y los inmigrantes residentes en España tienen en común que somos todos unos borrachos a los que les encanta el escándalo público.
- Cuando una persona se encuentra en estado etílico, sus cuerdas vocales se anestesian por efecto del alcohol y el tabaco (entre otras sustancias variadas), lo cual no impide una gran ansia por ejercitar el cántico (usualmente el perteneciente al folclore típico de su propio país). Así, ante la imposibilidad de utilizar las cuerdas vocales, estos seres suelen optar por cantar con el culo.
- Y, sobre todo, que los vecinos de zonas de bares y discotecas son unos pringaos que se dejan más dinero en comprar tapones para los oídos que en pagar sus correspondientes alquileres (o hipotecas). Especial delito tiene la presente investigadora, que siendo habitual especimen fiestero decidió libremente formar parte de un vecindario puteado. Prueba de ello es la escasa salud mental que le queda y las horas (04:28) a las que publica esta investigación debido al insomnio crónico que padece.

Fin del estudio sociológico noctuno número uno (quién sabe cuánto más se llegarán a realizar, las posibilidades son infinitas...)

Es lo que es, hay lo que hay

Y las de dormir de noche.
Y las de estar despierta por el día.


El día de mañana la recordarán por la mujer que se convirtió involuntariamente en búho...

Año arriba, año abajo

Bueno, vale, "a todos" es exagerar. Aunque a veces todos los días parezcan veinte de abril, hoy es uno de enero.





A veces hay excepciones...

Feliz Navid-argh

Cuestión de luces

Al parecer, todas las luces que llevamos apagadas por dentro, las llevamos encendidas por fuera, parrticularmente en estas fechas en las que las anticipadísimas y rutilantes iluminaciones navideñas desvelan, por contraste, que el interior de nuestras mentes, el de nuestra "inteligencia social" cuando menos, se halla como boca de lobo. Como si el agotamiento de la Tierra no fuera con nosotros, como si el cielo nocturno tuviera la obligación de deslumbrarse, insomne, con nuestras orgías consumistas, y como si, en fin, el barril de petróleo no anduviera por los cien dólares, hemos reforzado la de ordinario brutal emisión lumínica de las calles, las casas, las carreteras y hasta los descampados con millones de lámparas y de bombillas que, organizadas en guirnaldas, no tienen, en puridad, otro fin que incitar a la compra de objetos y adminículos. Hay ayuntamientos, como el de Madrid, que mandaron, que mandaron a sus operarios a colocar las luminarias a mediados de noviembre, y los pobres, con esto del cambio clim{atico, sudaban la gota gorda encaramados a las grúas bajo un sol escasamente navideño y nada invernal.

Si tuviéramos más luces donde éstas deben brillar, estos es, en el caletre, no necesitaríamos llenar la noche de bombillas ni nuestro corazón de ruido, ese narcótico fatal. Entenderíamos que nos estamos quedando sin nada, sin abejas, sin palmeras, sin ranas, sin dunas, sin ríos, sin invierno, y que no es cosa de celebrarlo tirando, literalmente, la casa por la ventana, nuestra casa oscura a un abismo de tubos fluorescentes y culebrillas de neón. Pero no lo entendemos, y nuestros escolares, en quienes podríamos depositar la esperanza de que lo entendieran algún día, resulta que no saben leer y no entienden la palabra escrita. Y es que escrito está que el que camina sin luces va condenado, por muchas que adornen ominosamente la Navidad, a partirse la crisma antes o después.

El Trasluz

RAFAEL TORRES